Corinne DREYFUS

Corinne Dreyfuss avait tout juste 4 ans en mai 68 et déjà, elle peignait de grandes fresques colorées, inspirée par la confiture aux fraises des bois de sa mère, s’ouvrant ainsi à de nouvelles et révolutionnaires découvertes dans l’art de peindre. Plus tard, après des études aux Beaux-Arts, elle abandonne la fraise des bois pour des matières plus classiques, sans lâcher pour autant pinceaux et crayons, travaillant et exposant en son Alsace natale. C’est après quelques révolutions autour du monde, qu’elle se lance dans l’illustration puis l’écriture d’albums de littérature jeunesse. Dans le même temps, elle grappille d’Asie en Afrique la matière de ses créations de motifs textiles, qu’elle poursuit désormais depuis Marseille, du côté du Vieux Port. Elle anime aussi des ateliers artistiques en milieu scolaire, collectionne tout et n’importe quoi, se passionne pour la botanique, crée des jardins imaginaires en papier sous globes, s’imagine devenir entomologiste, glane sur son chemin des végétaux qu’elle assemble et épingle comme des insectes dans des cadres. Elle rêve d’écrire des chansons d’amour et de passer sa vie à regarder pousser les fleurs et à écouter voler les mouches aux côtés de ceux qu’elle aime.

source : http://corinnedreyfuss.fr/biographie/

Quand on lui demande comment naissent ses livres, elle répond :

« Mes livres naissent de ces évènements qui me percutent et me projettent en avant (ou en arrière), violemment parfois. De ces chagrins que je peux faire miens, avant de les rendre (dans tous ses sens) . De ces allers et retours entre le ventre, la tête et le cœur. De ces trajets du dedans au dehors et de moi aux autres. De ces collages et de ces décollages qui me laissent parfois écorchée, à fleur de peau, en lambeaux. De là où je m’arrache de gré ou de force. De ce mouvement d’horloge qui tic et qui tac, en comptant (contant ?) la vie qui passe.

« Je ne raconte pas d’histoire. »

« Je ne vous raconte pas d’histoires. Je ne sais pas. »

Peut-être l’histoire n’est pas ce qui conte pour moi. Mes livres naissent de ces désordres, ces désordres qui peuvent être savants, joyeux, grands, graves, ou même amoureux. Ces désordres de l’esprit, des sens ou des idées. De ces troubles de ces confusions.

Charles Ferdinand Ramuz écrivait dans son journal :
« Tout secret de l’art est peut-être de savoir ordonner des émotions désordonnées, mais de les ordonner de telle façon qu’on fasse sentir encore mieux le désordre. »

Mes livres sont les héritiers, la construction de tous ces désordres, entassés, empilés, compilés, de tous ces mouvements, inlassablement répétés. Mes livres sont des tours fragiles, improbables, parfois déjà blessées, à l’équilibre incertain, tour à tour de Pise ou de Kappla, d’Effel ou de Babel. »